Dejemos de lado la teoría acerca de la escritura y sus consecuencias. Hay muchísima, muy buena y muy variada. Pero eso es, básicamente, para los que no escriben. Los que lo hacemos de manera sistemática no nos preocupamos por eso. O nos preocupamos poco. Ni siquiera decimos, como afirman casi todos los grandes autores, que sin escribir no podríamos vivir. Eso no es verdad. Se puede vivir sin escribir, sin coger, sin comer ensaladas, sin viajar, sin escuchar a los Beatles y sin este blog. Pero hay algo en la escritura que vale considerar. Al escribir me constituyo en persona y me entero de mi existencia. Digo la palabra mar y ya las olas se mezclan con la espuma de mi cuerpo. Digo amo, de amar, y amo realmente. Digo deseo y es deseo. Pero necesito escribirlo. Si no le pusiéramos nombre a la angustia no sabríamos siquiera que estamos angustiados. Alguien podría decirme y de qué mierda me sirve saber que estoy triste si lo que quiero es estar contento. No hay respuesta. Los que escribimos, quizás, hasta somos más desdichados que otros. Pero hay cierta sonrisa irónica de fondo, cierto saber en ese acto que nos justifica y fotalece, algún extraño poder, incluso erótico y aún poético, algo que empieza en las palabras y termina, como este post, en la palabra felicidad.

LINK al post original.